Elena Liliana Popescu
Rumania

CÂND TOTUL SE PIERDE

Ceasul nu s-a oprit dar orele
nu se mai vãd marcate
pe cadranul timpului
ce stã pe loc, în contemplare.

Perspectiva nu s-a pierdut
dar obiectele nu se mai vãd
delimitate pe întinderea purã
a spaþiului - cel fãrã de nume.

Viaþa nu s-a sfârºit dar moartea
nu se mai vede la orizont
în aºteptarea fiinþei ce se revolta
cândva, undeva, în þara uitãrii...

Totul este la locul sãu ca altãdatã
deºi totul nu mai înseamnã nimic
când se pierde în spaþiul fãrã de timp,
în timpul fãrã de spaþiu.

Alberto Peyrano
Argentina

PROFANACIÓN

El ojo, en viaje expreso hasta la meta.
El arco, la vía regia para el equilibrio.
El venado, la apostasía no aceptada.
Su herida, la siniestra aceptación del sino.

Ojo frente a ojo
la transgresión corona la tarde.

La saeta hurga profunda
y aquel que ha visto
yace.

Diana acomoda su carcaj,
la espesura la devora.
El cosmos reposa nuevamente, ecuánime.

ENIGMA

Hoy, viernes de inventarios,
de luto enaltecido.

- Doliente Ginebra de preguntas –

Distantes,
Incallacta y los Sertones.
Lejanos,
Popol Vuh y la Araucana.

- ¡Ay!, Borges de las dudas:

Encontré en las nieves del destierro
la estirpe de tu voz
tañendo
su postrer laúd
al bucanero.

Descalza roca gris,
¡Las grutas de Calvino!

Bienestar insaciable
que abjura las nostalgias.

(Sutiles laberintos
de báculo y soberbia).

Los Alpes que ignoraron
el vibrar de un galope,
no son vientos que nutran
a un Martín Fierro sencillo.

- ¡Ay!. Maestro de la espera.

Sacerdote supremo
del ritual de la búsqueda.

Hoy poso mi homenaje
al pie de tus pirámides,
e invento un árbol noble
para algún peregrino.

El supremo sendero
de algún americano
que no porte raíces
al sacro Macchu Picchu,
- quien sabe entre lo ajeno –
podría transmigrarse
¡en un altar sin dioses!

Ginebra, primavera de 1998

TENGO LA EDAD DE ESTE POEMA

Soy efusivo. Tengo la edad de este poema.
Abro mi archipiélago de candorosas venas,
mis hojas manuscritas en la quebrada del ojo.
Tener una edad para firmar papeles
donde gotean alrededor del pozo íntimo
el acíbar exterior de los cargos.
Una edad salvadora del ceño admonitorio.

Tengo la edad preludio de este poema,
sus años de arcilla y río testimoniante,
sus vísceras en que se gastan fechas
y cuartos menguantes como oficinas de registro.
La edad es también una foto de familia,
un complot contra las excelencias del residente.

En este poema respiran como náufragos
mis años queribles de Capitán Nemo,
mi mejor irreverencia
contra el falso tapiz del maitre.
En el candelero seglar de sus posesiones
naufraga la maleza de mis dudas.
Su voluntad es cavernaria, aspirante
al azote aleatorio del respeto y la estima.
Soy el Alí Baba que dinamita su cueva
con versos lesionados
junto al crujir doliente de la vida.

Soy efusivo. Tengo la edad de este poema.
Y nunca me alarma ni me duele
almorzar en la terraza
mirando la vejez verdosa de los puertos.

Si digo que tengo su edad de palabras
poseídas en grave desgobierno,
es porque alguna vez quise ser coherente
y terminé apostando mi submarino amarillo
en el naipe proceloso de la metáfora.

Soy efusivo y conozco mis transgresiones
como todo hombre cordial conoce sus límites.

SOU POESIA

Sou poesia quando o coração
é um solo fértil para cantar as belezas.
Os encantos da natureza,
e também as mazelas, com tristeza...

Quando consigo transcrever da alma,
os sentimentos ocultos,
de quem teme revelar suas dores,
quando se trata de amores...

Sou poesia num canto triste.
No ocaso, na hora da Ave Maria,
quando se despede o dia,
a lembrar de quem partiu...

Sinto o "Dom" que Deus me deu,
arraigado em minhas entranhas.
Que humildemente agradeço,
por receber benção tamanha!

Sinto-me poesia quando ouço
uma risada franca e feliz.
Quando vejo o olhar de uma criança
Que sem falar, tudo diz.

Sou muito mais poesia em descobrir e,
relevar uma intenção maldosa e proposital.
Pois quando tentam magoar-me, sem conseguir
Eu respondo com o perdão, nunca com o mal...

É assim que me sinto poesia,
seguindo meu caminho na retidão.
Renovando minha inspiração a cada dia...
E abraçando todos como irmãos.

SOBRE MIS INFLUENCIAS

El hombre que vi con la fuga rota bajo metralla
en medio de una calle donde colgaban
raidas las guirmaldas de un antiguo pan.

El hombre repetido como eco en la injusticia
bajo explotación a mansalva,
bajo metal de dictadura,
cercado por la hipocresía
inválido de balaceras de imposible.

El hombre que vi raspado de exilios,
destruido por máquinas destruidas,
mordido por la prensa ramera.

El hombre en medio de los hombres
ahogado en abismos de tiempo,
lleno de plomo imperial,
vendido por todos los traidores.

El hombre alzado todavía
voz en puño
lucha en boca
capaz de ternura de rosa en pecho
invencible en la síntesis del sueño.

Y el amor, ay amor, en el centro de las horas
como un niño que reclama mis brazos.

II
Una foto de Chaplin donde ríen mis hijos
y el silencio
con el que a veces me miras.

III
La ternura
esa sustancia
imperturbable
de mis amigos.

IV
Cualquier hora frente al mar
donde la vasta red del silencio
le roba relámpagos a las palabras
y el rumor de quillas y cubiertas
traza singladuras,
surcos de luz donde nacen los pájaros.

V
Y el airefuegotierraaguamor que tú eres
besorefugio, licor de crepúsculo y gota
encendida de música en las manos.

VI
Y la música en las manos
es decir
la música

VII
Y las manos
es decir
la voluntad de los oficios terrestres.

De: Explicaciones con mar y otros elementos, Uni Service, Trento. 2007.

ÁNGELES PERDIDOS

Alguien perdió sus ángeles
Los olvidó
en el asiento trasero de la pick-up
Desde entonces ellos fuman habanos
juegan póker todo el tiempo
y abusan de la cerveza
En las noches
por allí anda
alguien desangelado
con un manojo de plumas en el bolsillo
y estos chicos -a los que
ya les está creciendo la barba-
quieren redimirse

Volver a casa

LA OPULENCIA ES UNA FRONTERA

Ellos viven en un barrio cerrado
vigilado
amurallado
un barrio al que dicen no se puede entrar
pero salen
cuando la necesidad lo justifica salen
a enseñarle al mundo qué dieta hay que seguir.
Ellos son excelentes padres
raíces puritanas
festejan el cuatro de julio
el día del pavo sin calorías
San Valentín
y la muerte de algún negro en la silla.
Si uno los mira desde el sur
cree que han alcanzado la prosperidad
si se los mira desde el este
aparentan ser delgados e invencibles
y desde el oeste se los ve felices
¡claro! son miles de dietas sin calorías
pero a veces
cuando necesitan ciertas provisiones
mienten
mienten y dicen por ejemplo
-en tal sitio hay mucho colesterol-
e invaden
para llevar la felicidad a todas partes
y regresarla luego a su país
bastante más gorda.

UNA MAÑANA DE OCTUBRE

Una mañana de octubre
bebí el sol bebí el sol
también comí un maduro fruto
al pie del árbolal pie del árbol
y por si fuera poco
aprendí una oración extraña
a mi llano a mi llano lenguaje.
Entonces
como si el agua del mar
se convirtiera se convirtiera en azufre
con lentitud de siglos
desnude mi cabeza
de toda de toda tentación
toda toda toda toda toda toda
y conté sobre mis quemaduras
a mis sencillos hermanos
que con el hielo al cuello
aún
esperaban una limosna.

28 de mayo
en el marco del XII Festival internacional
de Poesía de La Habana