En este número tenemos:

* Eugenio Mandrini obtuvo el Premio de Poesía Olga Orozco.
* XII Encuentro Internacional de Poetas en México
* Homenaje a Osvaldo Milano Arrieta.
* Poemas de Liliana Celiz

¡SALUD POETA!

Nuestro querido y admirado poeta Eugenio Mandrini, obtuvo el Premio de Poesía Olga Orozco. Desde estas páginas bodegueras va nuestro reconocimiento y homenaje.

Fallo del Premio de Poesía Olga Orozco

Buenos Aires, 3 de marzo de 2008

El jurado del Premio de Poesía Olga Orozco, convocado por la Universidad Nacional de San Martín (UNSAM) a través de su revista nómada y la Cátedra Abierta de Poesía Latinoamericana, ha decidido otorgar el Premio único e indivisible, por unanimidad, al libro “Conejos en la nieve” - presentado con el seudónimo de "Fabricius"- cuya autoría corresponde al poeta argentino Eugenio Mandrini. El premio es de $ 9.000 en moneda argentina, y la publicación de textos en revista nómada.

Según el jurado: "Esta poesía, entre el estupor y la interpelación, escarba en el silencio, en el enigma cotidiano, en el anhelo, en el corazón de los otros. Intenso ejercicio de preguntas, Conejos en la nieve es la metáfora del escritor frente a la hoja desnuda, y la del hombre inmerso en un tiempo de desolación. La voz que oscila –a veces clamorosa, a ratos ceñida a la reflexión- propone diálogos múltiples en un lenguaje de imágenes inusitadas, que alterna el tono lírico con los pasajes narrativos".

Asimismo, el jurado ha decidido otorgar una Mención Especial al libro Los Fronterantes, amparado con el seudónimo "Hurón", que pertenece al poeta argentino Ariel Williams.

A criterio del jurado: "Destaca en este libro la sucesión de metáforas que designan, bajo lámparas agitadas por el ventisquero, un trasiego de frontera. Imágenes con paisajes de fin de mundo y personajes como salidos de un cuadro de Goya, se disputan una semipenumbra de bocas triturando pedazos de cordero y pescado crudo. Las palabras mordidas, acopladas, terrosas, se hacen una con la tierra rala; tejen con hondura el murmullo del olvidado, justo -dice el autor- 'en el centro de la nada'".

Firman:

Antonio Gamoneda (España)

Juan Gelman (Argentina)

Gonzalo Rojas (Chile)

Jorge Boccanera (Argentina)

Asimismo, la UNSAM resalta la nutrida participación: 684 libros provenientes de México, Ecuador, Suiza, Chile, España, Colombia, Suecia, Cuba, Alemania, Uruguay, Israel, El Salvador, Venezuela, Paraguay, Estados Unidos, República Dominicana, Perú, Nicaragua, Gran Bretaña, Costa Rica, Honduras y Argentina.

Algunos datos del ganador.

Eugenio Mandrini. (Buenos Aires, 1936). Poeta y narrador. Autor de los libros: "Criaturas de los bosques de papel" y "Campo de apariciones". Textos suyos integran las antologías de poesía "Antes que el viento se apague" y "Testigos de tormenta", y el libro de ensayo "Tango. Magia y realidad". Fundador junto a los poetas Carlos Carbone, Marcos Silber y Hugo Toscadaray del grupo literario "La Sociedad de los Poetas Vivos". Coordinó, además, la compilación "Los poetas del tango". En su faceta de historietista, escribió para editoriales de Argentina, España, Italia y Francia, siendo dibujados sus guiones por artistas de la talla de Alberto Breccia, Mandrafina, Altuna, Trigo, Casalla y Solano López. Como narrador, su novela "La bilis" recibió en el concurso Sudamericana-La Opinión, la Mención del jurado integrado por Augusto Roa Bastos, Julio Cortázar, Rodolfo Walsh y Juan Carlos Onetti.

Y ahora, a disfrutar de algunos de sus poemas.

 

La ALMOHADA

En mi almohada hay un tigre.

Me lava la cabeza con su aliento de fósforo,
me cuenta la selva en el oído, el matorral
donde acechan las voces del terror o el susurro, el
arte del sigilo que apaga el gemir
de las hojas secas.

En mi almohada hay un tigre.
El resplandor donde los ciegos tambalean.
La sangre de la luz que envidia el fuego.

Si duerme –raras noches-
lo hace con la cola enroscada en mi cuello
como un látigo que espera.
Si está alerta –tantas noches-
Me habla. Me dice: -Escribe.
          con el asombro del color que soy
          con el hambre de las entrañas que soy
          con el brillo de oscuridad de la mirada que soy.

En mi almohada hay un tigre.
Todo tigre es un poema feroz.

LOS FENÓMENOS DE LA BELLEZA

Durante largo vuelo silencioso
el viejo ruiseñor,
el de plumaje esquivo y cielo imprevisto,
anduvo eligiendo, ciego o vidente, aunque trémulo
como ante un repentino grano de uva azul o de diamante,
la rama de un árbol desde la cual cantar,
y finalmente se detuvo en aquélla,
la muy oscura como luz de azufre del infierno,
donde se balanceaba (¿o levitaba?)
un ahorcado.

Y
cantó

 

ESE

Ese que elige la noche
y lee un poema
                    (esas palabras que borran las paredes
                     esas aves peladas que canturrean)
y no siente
          el amor o la demencia paralizando el aire
          ni lleva el asombro a darle descanso contra un muro
          ni se da vuelta a mirar qué es esa sombra o selva
                                                         que viene por él
          ni intuye que la lluvia, desde ahora, será lo mas parecido
                                             al rocío melancólico del sexo de un ángel
          ni se atreve a cruzar aquel puente un tanto brumoso
                                               que antes nunca estuvo allí
          ni abre la mano de pronto como si hubiera empuñado
                                                 un bastón mojado en llamas
          ni siquiera imagina –ciego como un eclipse-
                                                que el poema, pájaro de ceniza, volará
                                                sobre el mundo aún después del mundo

ese
        nunca ha padecido un saqueo en la sangre
        nunca un temblor en el párpado
        nunca un silencio que cruje
        nunca nada

o quién sabe ha leído una hoja en blanco
o quién sabe está soñando que duerme
o quién sabe está perdido
                                                    como yo
si envuelvo en estas palabras mi corazón
                                                 o mi sombra
y lo arrojo sobre ustedes –sus mareas-
y nadie responde en este país turbador e inasible
donde algo de pronto se pierde, brumoso, mar adentro
como el buque fantasma
                         o un pedazo de caos
                                           que no ardió.

EL MAGO

Soy el truco.
Soy lo imposible.

Soy un trébol que detiene el salto del tigre.
Un fósforo del que brota un jardín por cada sombra rota.
Un ahogado que sale del mar y danza triunfal sobre el oleaje.
Una ventana por donde pasa una visión del paraíso
        cuyo fulgor no cabe en el sueño.
Un espejo donde la sorpresa admira sus dilatados ojos.
Una luz, en fin, en el ceniciento hastío.

Soy el truco.

Puedo llegar a engañar el tacto de ciegos
esconder la botella del pavor que sorbe la muerte
hacer parpadear un ojo de Dios o conmover su cama inmutable.

Soy lo imposible, ya lo dije.

Como el viento que viene de las hendijas de la antigüedad
                           y cruza sin opacar el aire,
como el estallido de un hombre y una mujer
             entre las herrumbres de la noche,
o los deseos alcanzados y en una ráfaga perdidos,
soy también un instante.

Soy el truco.

Ahora, de pronto, fui.

Pero volveré a ser.

                                                    
Y ahora, a gozar de algunos de sus microrrelatos.

NO TODO ES DESIERTO EN EL DESIERTO

    En los tiempos en que gobernaban los poetas se castigaba duramente a quienes no lo eran, como el caso de ese que fue abandonado en el desierto donde, sin embargo, no murió de sol, ni de frío, ni de sed de hambre, ni de hambre de sed, ni de no saber nadar cuando el viento hacía oleajes de las dunas, ni de inmensidad, ni de ausencia de oasis o lluvia o manta en la noche de fiebre. Y ni siquiera murió de muerte.

   Se hizo espejismo.

   Sus camaradas de fulgor coinciden en reconocer que nunca hubo en el desierto un poeta como él, en el viejo arte de crear visiones de la nada.

MAMUT EN LA NOCHE INMENSA

   Soñó que el mamut muerto en el último invierno, el mamut más formidable, más temible y de más estremecedor pelaje oscuro que viera en su afanosa vida de cazador, volvía a buscarlo a él, de entre todos los hambrientos de la tribu que intervinieron en la cacería, sólo a él.

   Después, la visión se trasladó a la realidad y el mamut aparecía, irremediable, en cualquier momento de la noche o cuando el fuego de la caverna se apagaba o aun mimetizado en la lluvia, en la niebla o en la humareda de los bosques incendiados. Entonces cerró todas las formas de la luz y la alucinación y se arrancó los ojos para no verlo más. Pero el mamut volvía siempre, porque en el mundo de los ciegos, los ciegos ven.

 

NOSTALGIA DE LOS TOPOS

   No todo es plenitud de oscuridad en el mundo subterráneo de los topos. A veces algo como una pálida penumbra, pero luz al fin, surca por un instante las intrincadas galerías. Eso sucede cada vez que algún topo, de pronto, permanece rígido como en estado de trance, al recordar la vieja historia que todos ellos conocen, la del primer antecesor, el que padeció tal tristeza al ver la muerte de las luciérnagas explotando en el aire, que huyó despavorido, y al no encontrar refugio en ese páramo que habitaba, comenzó a cavar la tierra, iniciando para su especie un nuevo mundo, sombrío pero propio. Ese recuerdo que en súbitos momentos relampaguea en la memoria de los topos, es obra evidente de la nostalgia, creadora de penumbra aun en la oscuridad más suprema.

ESE PÁJARO

   Mi amigo y yo, que algo sabemos de bosques y distancias, nunca nos ponemos de acuerdo sobre ese pájaro. Ése, ese mismo que ahora salta de la rama de un árbol y en vez de volar permanece inmóvil en el aire, como si fuera la escultura de un pájaro, que es. Él, mi amigo, dice que ese pájaro es un artista y que sólo los pájaros artistas se posan en el aire. Yo no. Yo le digo que es un simulador, y que cualquiera, aun los cuervos que sólo saben ver carroña, se darían cuenta de que ese pájaro no está parado en el aire, sino sobre el hombro de un fantasma.
   Pero nunca nos ponemos de acuerdo. Es así que después de una breve discusión, mi amigo se va volando hacia el norte y yo volando hacia el sur.

Estos cinco pequeños relatos forman parte de "El límite de la palabra", antología del microrrelato argentino contemporáneo, editada por Menoscuarto Ediciones, Palencia, España

Por tres días la palabra habitó un paisaje mágico.

 

Durante los días 13, 14 y 15 de junio de este año, se realizó el XII Encuentro Internacional de Poetas llevado a cabo en la bella ciudad de Zamora (Michoacán – México).

Evento organizado por el poeta mexicano Roberto Reséndiz Carmona, con el auspicio de la Secretaría de Cultura de Michoacán, donde asistieron escritores locales y del mundo. Así aunaron sus voces en este marco poético, autores de México, República Dominicana, Argentina, Ecuador, Chile, Perú, España, Colombia y Guatemala.
La poesía fue agasajada íntegramente en diferentes actos. Así, como parte de la programación del encuentro se leyó en diferentes escuelas de Zamora y de pueblos aledaños. Particularmente me tocó leer junto a otros colegas en un pueblo llamado Tangancícuaro, donde asistieron además de las autoridades escolares, profesores y algunos pobladores, alumnos de la región. Fue un orgullo para todos sentir que cada poema era escuchado con enorme respeto y hasta admiración por esos alumnos que hicieron que nuestra presencia ahí, valga la pena.
Después, cada poeta tuvo su lugar para leer en el Centro de Estudios Superiores de Zamora, institución donde se llevaba a cabo las lecturas centrales con presencia constante de autoridades, estudiantes y  habitantes de la región, entre otros.
En dicho encuentro se presentó, además, la Antología del XII Encuentro Internacional, totalmente subsidiada por el organizador y los auspiciantes del evento.
La música puso también su brillo con Jaime Valenzuela, guitarrista chileno, que mostró su arte sobre el escenario, reconfortándonos a todos los presentes.
Como culminación de esa fiesta, que duró tres días sublimes, se realizó un almuerzo en un bellísimo sitio llamado “Lago de Camécuaro”, lugar donde uno sentía que habitaban duendes y musas, lugar donde entre abrazos y hasta lágrimas, juramos volver a encontrarnos en la magia crucial que dan estos encuentros.

Cabe destacar, y quiero hacerlo, que a cada poeta se le brindo alojamiento totalmente gratuito, traslados, comidas, además diferentes presentes como una escultura del artista Benjamín Arroyo Aceves entre otros obsequios y que de la Antología se le dio a cada poeta varios ejemplares para que distribuyera en sus países respectivos. TODO GRATUITAMENTE, HECHO DESTACABLE QUE DEBERÍA SER EJEMPLO, YA QUE EL POETA SE SIENTE ASÍ VALORADO EN SU LUGAR DE ARTISTA.

Sólo me resta agradecer haber podido asistir a esta fiesta de la Palabra y poder así, entablar lazos hermanos con otros escritores del mundo.

Gustavo Tisocco

QUIERO SER... 

                 (De Yrene Santos, República Dominicana) 

Quiero ser mujer no fragmentada

Gritar sin miedo la respuesta que hace tiempo sé

Y he callado

Maquillarme la piel con palabras

Que los poros revienten rebeldes

Y amarme más

Quiero ser araña

Mariposa

Ponerle alas al mar

Y traerlo conmigo. 

BAJO LA PIEL 

             (De Jonathan Berúmen, México) 

Tengo miedo de nombrar

                 este puñado de voces

                                     que mutilan

la distancia del canto

                  el aire reventado

                        el grito

a esta hora en que miro

mientras me abrazo

al despertar del mundo. 

SOMBRA DE LUZ 

            (De Francisco Fernández Naval, España) 

El río es un murmullo

de náufragos

un secreto

un misterio de espejos. 

Es

sombra de luz

el asombro de no ver

y de quererte,

una distancia

que la mirada no alcanza

un delirar,

un tránsito. 

LA FUNCIÓN DEL ACTOR CONTINÚA...

LA PALABRA DEL POETA  PERDURA

OSVALDO MILANO ARRIETA (1939 / 2008)

Este querido amigo, Actor y Poeta, falleció a mediados del mes de marzo y dejó una huella con su calidez y su bondad. Desde la Bodega del Diablo lo recordamos con todo nuestro cariño, porque siempre estuvo cerca de nuestro corazón, desde su “Casa del Poeta”, lugar mágico que hizo a puro pulmón en su Morón natal.

Realizó una extensa actividad literaria y teatral, desde su debut en el Teatro Municipal de Morón en 1956. A partir de allí, anduvo por varios países de Latinoamérica con su labor artística, obteniendo en 1992 el premio al mejor actor en Cuba con el unipersonal "Las manos de Eurídice", de Pedro Bloch.

Publicó, entre otros títulos: Un pueblo, su gente, Poemas, Otros Poemas.

En 1998 fundó LA CASA DEL POETA, con el padrinazgo de Inda Ledesma, Lito Cruz y Alberto Luís Ponzo.

Algunos poemas suyos.

POEMA XXIV

A dos mundos de vos
estoy muriendo
pero mi muerte es simple
y no se sabe.

(Poema escrito el 17/02/08. A un mes de su muerte)

SOBRE MÍ ACTOR (Aproximaciones)

La vida,

esa gran representación que me tuvo

contenido y obligado,

correrá alguna vez el telón

para mostrarme cómo soy?

 

Estoy cansado de vestirme

de otros.

Necesito saber cuál es mi ropa.

 

Cuando busco entre mis personajes

me reconozco en todos.

Pero ninguno se ve en mí.

 

Dos máscaras tenía mi sentir.

Y un solo gesto.

 

Mis personajes, como cuervos insaciables

sacan de mí lo que necesitan,

y dejan los pedazos.

                      
**************

 

 

Mi piel se llenó de adioses,

pero mi alma estaba llena

de retornos.

 

            ***

Nadie me dijo que la vida

tenía la edad de mi memoria.

 

            ***

 

Nadie muere después,

pero sí antes.

 

            ***

 

Cuando parece

que todo es el final

un poema me rescata.

            ***

Y para finalizar, un regalo: ¡Poemas de Liliana Celiz!

 

 …Imagen clandestina del pasado

( las torres no caían ni abarcaban )

cómo seguir sus pasos / cadáveres al mar

o los aviones / la peste era corriente como peste

la sed es mucha y a través palabra

quietud de la palabra cosa

o todo lo frontal el pensamiento

morir como la esquela en esos sitios

inmigración del joven que es veloz y cae

la forma habida en el sujeto

carne que niega carne y se establece en el sonido

profundidad de la madera rota como charcos

secuestro fue secuestro / monte de grasa cruda de los cuerpos

volver a ver la luz cuando se apague

cargas de barro o chicle.

 

…canales como lacra o como fosa

ahora que la voz se cuelga del rincón y muere

imitación afuera de otro espacio

lo cálido se escapa en vías convergentes

ir a morir al diente de quien no hace bulla

los huesos demacrados en función del o que ríe

abultamiento del neón en las escalas de presencia

un repetir el nombre por si acaso

desnudos y sin ver la vuelta.

 

…en un plano horizontal la luz se niebla

refleja desviación entre estos ríos

los árboles jaspearon su contorno

silueta fermentada en la bahía

( lo rojo de la sangre es verde )

coloración de más en lo sagrado

ritos de sacrificio últimamente.

 

el hambre bordeaba la sequía

…visiones secundarias de las cosas

( la calle daba a un pliegue de existencia )

cuerpo blandido en arma como campo en la vigilia

forestación de alguna zona del discurso.

 

Del libro inédito "A los que fueron pájaros",

Liliana Celiz

www.poesiaceliz.com

Rosario